Los nuestros
Ese rayado
que veía en el mapa de mi país
Esa mancha
gris, parda con líneas que la dividían
Con el
epígrafe: “zona en reclamación”
Ese terreno
que pensaba despoblado
Hoy más que
nunca me dicen que es nuestro
Desde un
atril me gritan que es venezolano
En la
historia yacen los acuerdos
En los
vaivenes de los años está la diplomacia
La que alguna
vez se quedó dormida
La que hoy
despierta
¡Que coincidencia!
Abre los ojos
cuando hay elecciones
Cuando hay
una transnacional
Cuando necesita circo.
***
Harina Pan:
hecha en Venezuela
Azúcar: hecha
en Venezuela
Leche La
Campiña: hecha en Venezuela
Destino: La
frontera.
A los
nuestros se los llevan.
***
Oficialista
Lo siento
aquí no aceptamos opositores
Tú eres de
los de ellos
Opositor
Para nada, no
queremos algo con esa gente
Anda para
aquella alcaldía
Tú eres de
los de ellos
La misma
profesión
Pero no son de
los nuestros
Son cada uno
de los de ellos.
***
Ingeniero en
petróleo: hecho en Venezuela
Médico
cirujano: hecho en Venezuela
Arquitecta:
hecha en Venezuela
Destino:
otras fronteras
Los nuestros
alzan vuelo.
***
En una cola
No son otros
lo que están
Ante el sol
febril
En la desidia
de la espera
Con la
expectativa en la mirada
Entre los
demás
Encontramos a
los nuestros
Vaya usted a
saber por culpa de quien
Lo único
verdadero
Ellos son de
aquí
Baja la
ventanilla, mira.
***
Gobierno:
hecho en Venezuela
Empresarios:
hechos en Venezuela
Venezolanos
Destino: la pequeña
Venecia.
***
Aquí no hay
aquellos ni otros
Piénsalo
Mientras
buscas otras tierras
Aquí no hay aquellos
ni otros
La zona en
reclamación
Desde hace
unos años
Son los
valores rotos
La
nacionalidad estrujada
El país en
rompecabezas
Los nuestros
más que nunca
hechos otros.
©Jhoandry Suárez
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